los cantos no son de ranas,
frías despiertan las mañanas.
Hojas caen
en la estación
del marrón,
aparcas la desilusión,
poco a poco
te embarga la emoción,
las hojas. caen sin dilación.
la noche se abalanza inmediata,
el sopor y el sueño te atrapan,
frío viento del norte empuja.
Escondes tus trapos,
Adios el tiempo de harapos,
aún así me acuerdo a ratos,
disfruto tiempos ingratos,
vuelvo a mirar por la ventana,
ya no canta la rana.
