Sestao

Desde kueto a Simondrogas,
por Santa hasta la Iberia,
bajando a las camporras

me acuerdo de tu piel.

Entre humo y nubarrones,
crecimos con lindane,
jugando al balón,
en el medio de la calle.

Sestao pueblo de inmigrantes,
Sestao tirando to palante,
Sestao para nosotros,
lo mas grande,
lo mas grande.

Vaya donde vaya,
con orgullo luciré,
mi sentir de sestaotarra.

Pasado o presente,
futuro sin aliciente,
donde el cielo siempre es gris.

Que no te lleve la corriente,
tu identidad no se resiente,
llevantan tus entrañas,
olvidan tus raíces,
llenando los bolsillos,
a empresarios y listillos,
llenando los bolsillos,
empresarios y listillos.

Sestao pueblo de inmigrantes
Sestao siempre tirando adelante
Sestao para nosotros lo más grande.
lo más grande

Las hojas del calendario 5ª parte. Final.

Mientras me atrevo a decir que lo mate porque no era mio, por no poseer lo que no se tiene y aún así. Mirar a los ojos y darse cuenta que el tren se ha dejado atrás dos vagones y tres estaciones en el intento. Más no se porque te lo cuento, si de estaciones y vagones sabías bien. Poco antes de que nos conociéramos. Ahora que a lo lejos te veo, como espejismo que se revela tras un carrete de los 90. Como foto de Polaroid que a golpe de mano se presenta sin misterios,

ni destrezas.

Nos vemos al otro lado. D.E.P. (despierta en paz.)

Las hojas de mi calendario. 4ª Parte

Si supiera lo que un día me dijeron que sabría. No se con exactitud, si tendría la conciencia que ahora tengo y de la que siempre huyo. Me escondo tras los trapos sucios de la cocina; no se si mirar a lo lejos o dejarme caer en el bote de la invisibilidad. Eso me hace invisible a mi mismo para no poder compadecerme, y así amarme, quererme, soñarme, y así buscarme con cuidado de no encontrarme. No sea que al palparme, encuentre algo a lo lejos que me lleve mas allá de lo que mis ansias de cuidarme, besarme, amarme; mientras me lavo las heridas. Memorias en la autopsia del tiempo.

Las hojas de mi calendario. 3ª parte

Aunque sospecho que eso no te hará falta jamas. Sospecho que nuestros caminos se volverán asfalto derretido en un frío invierno tropical. Que locura te diría; pero ni a eso nos damos el placer de aspirar... ni a águilas que vuelan con peces voladores a una prudente altura. Sin dejar caer las alas en picado, sin ocultarse del miedo tras el vértigo de vernos ganadores, a las puertas del precipicio de las ideas. Si te hubiera dicho todo esto antes: ¿quién sabe si habríamos acabado aquella pequeña gota de esperanza?.
Continuara.....