Contra el fascismo

Luchaban contra el fascismo
codo a codo como hermanos
hasta que la politica y el poder
corrompieron los ideales.

Con esperanza e ilusión
acercaron las fronteras
para que la falta de armas
se supliera con esfuerzo y tenacidad.

TODAS LAS GENTES GRITABAN
LA TIERRA PARA EL QUE LA TRABAJA
VIVA LA REPUBLICA...

El rojo y el negro se fundian
con la sangre de lxs milicianxs.
No tuvieron que llegar los fascistas
a romper la unidad
a imponer sus ideas
a expropiar el poder al pueblo
a matar a las rebeldes
a acabar con la revolución

Traiciones veladas,
se afanaron en allanar el camino
para poder pisar por encima de la sangre
de sus compañeras.

Se juntaron los ideales,
dejando atras las rencillas
mas esta guerra,
no se perdio por la ayuda esperada,
jamas llego
esas armas que engrasadas y preparadas,
creian viajar para defender otro mundo posible...
nunca llegaron
habra quien las espere

Le preguntaría a aquellos dirigentes
donde quedo su dignidad,
sus ideales,
y sobre todo
¿en que parte del camino se vendieron para cubrirse de gloría,
mientras familias morian en las trincheras, en las barricadas...
o por un plato de lentejas?

Todavia si cierras los ojos,
se pueden escuchar los gritos,
de aquellas almas
 de familias rotas
que aún hoy dia 1 de mayo de 2012
siguen luchando a contracorriente
para saber donde deben llorar a sus muertos.

5025 clicks después...

Hoy dejo a un lado la proesia (mezcla de poesia y prosa, o el intento de escribir en ambas formas) para recapitular todos esos clicks: Han muerto conocidos familiares, deconocidos y fachas peores, que el veneno que no logro envenenarlos. Han encarcelado ideas, idealistas, luchadorxs, sentimientos y hasta lagrimas e impotencía. Pero a esta hora tengo una buena noticia. No han sido capaces de encarcelar nuestro cerebro ni de vencer la voluntad de libertad, de solidaridad, de apoyo, de cariño. En estos tiempos donde se vuelve a teñir el gris de nuestra mirada a fotos de antaño, a conflictos enquistados que dan los ultimos coletazos por la incapacidad e intransigencía de una minoria localizada pero poderosa. Que maneja sin pudor esos hilos, dejando caer sus mazas con estruendo sobre los pensamientos que no siguen su cuerda y no alaban a pies juntillas sus proclamas. Ya esta bien dejare de darles patibulo a esa banda y me dedicare a lo que nos acontece con estas letras.

Desde casi todos los rincones del mundo, desde los pueblos mas remotos, desde las montañas de euskal herria, desde els paisos catalans, desde la castilla comunera, desde la andalucia rebelde e independentista, pasando por o poblo galego, y mil rincones más del estado español, sin olvidar a lxs lectorxs de Francia, Argentina, Chile, Alemania, Estados unidos, Colombia, Chile, Canada, Rusia, Venezuela, El salvador, Mexico. Desde todos esos rincones cada día el Proyecto proesico rebelde  internacionalista crece gracias a vuestro entusiasmo y a vuestro apoyo incondicional, a lo largo de este año escaso. He desmaskarado mi realidad desde el amor, pasando por la ecologia, la tortura, la libertad de expresión, los derechos laborales y el derecho a dedicarse a vivir, a los engaños de la maquina de recaudar del estado, a la necesidad de sentir, al recuerdo de figuras olvidadas o necesitadas por mi parte de homenaje, hemos recordado y denunciado actuaciones policiales contra la libertad, contra el derecho a techo y autogestión, devolviendo el protagonismo a lxs sin voz... desmaskarando mi realidad sin pudor, con grandes dosis de rabia mezclada de ira a veces, otras con alegria, y las menos sin razon ni razonamientos.

Sin más desde aquí os envio un cibernetico abrazo y un fuerte apoyo para todxs lxs personas privadas de libertad, lejos de los suyos y su hogar.


Thanks, eskerrik asko, gracies, merci, grazas, grazias, dankon, dank, спасибо,  ಧನ್ಯವಾದಗಳು, y gracias

Seres sin importancia.

Soy un parte de la hoja
que es empujada por el viento.

Soy ese arbol que da la
sombra en las primaveras estrelladas,
la sombra del sol calentando
el cogote en tus paseos.

Una parte de tí,
esa esencia
que se deja caer
sin hacer ruido.

Somos todo, somos la nada
somos parte de algo mas grande
pensando en ser realmente pequeños,
cuando nuestra naturaleza se encuentra
en la dicha y la desdicha.

Soy esa lechuga que crece en tu huerto
esa saliva deslizada de tus tomates
al sentir el deseo de tu boca,
los musculos que se accionan
llendo raudos y veloces a tu encuentro.

Somos las palabras los rios, las piedras,
el perro, el pajaro, la foca que mato,
para calentarme, el arbol que talo
para encerrarme tras su maciza puerta,
resguardado del frio y del viento,
que creo y evoco para despertarme
para con un soplido me diga: Soy yo tu eres
formamos parte de todo.

No existe el ego por que la persona que habito
es otra parte de lo que te rodea y envuelve
eres lo mas importante de lo mas insignificante
todo y nada o nada del todo

Me alimento de mi y me mato a mi mismo.
La vida no acaba en la coraza de piel y huesos
que me envuelve. Esa es no mas una pequeña etapa.

Ese es el karma si haces daño solo te haces daño a ti mismo.

A quién me quiera escuchar.

Desenmaskaro la realidad
quitando la careta a la actualidad,
que felicidad,
gritar sin caridad,
palabras que escapan
de mi cabeza
diciendo a gritos:
amor, odio, indignación, ternura.

Ya no lo se
solo escribo
para compartir el anhelo,
sin dejar de sentir,
tu me haces vivir.

Un boligrafo y un papel,
hazme arder la piel,
déjame correr descalza,
por encima del cristal afilado.

Regido por las normas
de las voces que callan
bombas de relojería que estallan,
de mi cabeza directa al teclado,
no quiero quedarme anclado,
no todo esta inventado,
aunque el destino en fosforito
su linea ha subrayado.

Pero no me estudio
esa frase,
se acabo,
hoy no voy a clase,
aun así ni pierdo
ni gano, ni apuesto.
Juego seguro,
¿arriesgado?, si
pero puro,
Como agua de lluvia
en campo de primavera
¿sera la primera?
esa es mi quimera
llegar tan lejos,
como las palabras me lleven
por cuarenta horas a setecientos euros.

En amor de barraca y mercadillo
bajo recitales de poesía bañada
de ávidas lectoras que engrandecen,
el arte que respiro.

Volare una última vez

Ahora que miro atras
veo claro lo oscuro,
que me tapaba
ese paso que no daba
todo se acaba.

Ya no tengo fuerzas
sino para pensar,
en cuantos
me puedo llevar
por delante
antes de acabar,
voy a terminar.

voy a dirigirme
a pedir audiencia,
y con ayuda
de la ciencia
limpiare mi conciencia.

Solo goma 2
solo un boom
y ya esta
libre,
en millones de atomos
de justicia, volare cual
paloma no blanca,
negra como hija
del prestige, roja
como la sangre
de un tres de marzo,
verde como las entrañas
arrancadas del planeta,
morada como el ojo
de la mujer que buscaba
el principe azul y solo
encontro violencia de
genero, gris como los sueños
ahogados y olvidados
por la obligacion de estar
a la altura y no morir
en la locura.

Volare una ultima vez
esta tierra que me vio nacer,
sentire tus rayos calientes
en mi tez
me recordaran como uno
mas, un digito mas
que soño reventar
llevandose a algun@
por delante.

Me desperte
ya no es tarde
no estoy de alarde
el corazon me arde
mi tiempo se va
espero que cumplas mi sueño
anhelo difuminado
paloma que surca el cielo.

Justicia es acabar con el sistema que aprieta, que ahoga a los peones en un tablero amañado. Todos contra todos defendiendo un sistema que quema. Matando para comer, perpetuando cual preso en el corredor, dando fichas sin cuestionarnos alimentar las listas de las personas sometidas, a sostener el ESTADO de bienestar, de quien nos somete.

LA LLUITA TAMBE SE ESCRIU