ser-es.

La insoportable levedad del ser

ser uno mismo

ser un ser

ser mas que lo demás

ser eso que se espera

No!!!

a la vuelta de la esquina 

todos los edificios son iguales

y a ninguno le hace mas feliz tener vistas

al mar.

Ser eso que

eres

por ser

por merecer la pena.

Cuando las gotas de lluvia caen en fila de una tras otra.

Me acuerdo de la ventana cuando las gotas de lluvia caen en fila de a una tras otra. Mientras deslizan seguros y obedientes los pensamientos dictados en el gran libro. El ego que todo lo guarda. Mas si acaso a veces no leo su interior al completo. Por que el soneto que suena, me hace de parapeto, de parapeto, para ser libro. Y por que no, a veces coqueto. En cambio, cavando todo cabe sin medida, sin brujula, sin norte, sin mapas. Es ahí, cuando la valia de los buenos viajeros se pierde entre arboles y arbustos.
Sutiles diferencias de tamaño hacen deferencia obligada a que vivimos en el mismo habitat. Pero no pernoctamos en las mismas clases. Si me cortaran una rama, sacrilego sería el acto, y no acato tal muestra de ingravidez por mucha valentia que demuestren enterezas tras castillos de naipes y barajas españolas.
Pues convencen a auditorios deseosos de bailar el agua y mojarse sin impedimentos, las posaderas. Pues todo es la parte del todo. El arbusto ahi apartado; parte necesaria para hacerme un hueco mullido a la sombra del árbol. Que mece el viento cual hoja desechada sin demasiado convecimiento de tener el sacrificio por bandera, para ser carnaza en un festin de panteras.
A lo hecho dicho, ya lo dijo ese que abre la boca para cerrarla inmediatamente de darse cuenta que las palabras son dueñas de la saliva expulsada por la lengua. En diferentes formatos y sonidos. Agazapados, obedientes. Para escapar obligados por la situación de llenar un silencio atormentado. Mientras la lluvia cae orgullosa en nuestra ventana sabiendose todo. Sabiendose poderosa. Es cierto que pensamos juzgamos, reimos, lloramos, creamos pero mas cierto es, que no somos el unico ser que razonamos, organizamos, cantamos, meamos o cagamos. Ahi todos somos iguales y ese, es el principio universal de lo que somos. Seres de la misma madre, del mismo tallo, de la misma gota, de la misma piedra, del mismo tejido, del mismo o de la misma. y aunque saquemos al aire en victorioso afan de creernos mejores. En nuestras miserias nos damos cuenta que en eso
nos parecemos.              

He vuelto...

Me rasgo las vestiduras a lo lejos, pensando en zurcirlas a lo cerca.
Mas acabo una y otra vez lo empezado antes de ayer.
Se dan estas fluctuaciones en la escritura del saber.
Pues a bajones vivo, entre escaleras y portales. No entre medio, sino mediando para no acabar merodeando en tus palabras.
Se escapan los ceniceros a tanta mediocridad rebuscada entre las olas de los navíos que vivo encallado a todas horas entre mis ruegos y tus preguntas. Entre tus respuestas y mis silencios. Respuestas que se presentan igual que preguntas. Tras una reflexión inquieta. Venciendo a la numantina cotidianeidad de no saber donde estas, en este momento equivocado. Llamando a la inspiración tras bocanadas de algo que desearía fuera o dentro. Del ser o estar, creer, pecar o rezar.

Lejos queda la gloria. Miseria encubierta tras sabanas blancas cayendo desde el cielo sin rumbo ni consuelo.

Calentando a las letras te conocí; tras el contenedor donde almaceno las frases ingeniosas.Y quise besar a la santa, la de la gloria en el centro de sus senos. Para iniciarla en mi polla sin resuello. Hasta que caí en la cuenta... que aquello que se mueve entre tu deseo y mi ego es lo mismo que destruye el pensamiento sin pensar en ello.

Se acabo. Para volver a empezar de nuevo. Hoy levantare una muralla de algodón tras tus nubarrones. Pues sólo si fuera por una vez herido entendería de una puta vez. ¿Porqué vivo ciego a lo realmente importante? escuchar, hacer sitio al creer, dejar de roer, carcomer, e intentaros convencer de que el puto amo voy a ser. No hay mas error en mis palabras que decirte que abras. Ya que entre el portal y las escaleras prefiero el calor de tus enredaderas. Montemos una buena escandalera. Brindemos por tus lágrimas y mis mocos, riamos aunque seamos sin ganas, aunque nos sepamos locos. Aunque ya nos queden pocos.  

Desesperado y escaso de fuelle tire las letras al río, después de la fría noche volverían a ser frescas como los guijarros que se acomodan en el fondo... y tarde o temprano son arrastrados por la corriente.

Vienen los lobos.

Volar, volar, volar...

cual ave perdida
quisiste tocar el cielo
pero para eso.

El precio era alto.

Tanto como el precipicio
que tu caída acunaba,
con mirada materna...
tanto tiempo atrás.

Y atrás quedan:
las lágrimas, las flores,
mi sonrisa rota,
en mil y un poemas.

Hoy todos arden              
pero no dan lumbre.

Echo algo al fuego.
Tengo hambre.

Quisiste comer de la mano
del destino. Que caprichoso.
Jugaba con cartas marcadas,
pero eso, ¿ya no importaba?.

El experimento de tu deseo.
Obseso convertido. Al tiempo
ni una noche mas en vela
pues la aguja arde mas,
que el papel en tus venas.

Aprieta, Aprieta, no sale.
Nada.
Intentalo de nuevo. (con insistencia).
No dejes que se esconda el fruto de tu deseo.
No dejes que se vaya, sin darme las buenas noches.
Sin cantarme la nana...
para si despierto que sepas,
que no la he olvidado.

Apaga la luz.
Vienen los lobos,
han olido sangre.
Pero estoy vacío.
pasan de largo,
largo recorrido
pesado llevo.
Ya esta, me voy
ya esta, me marcho
ya esta...

Enciende la luz,
que hace todo tan oscuro.
¿Se han fundido los plomos?
Donde estoy, no puedo respirar.
Dame cerillas,
quemame los dedos,
dame cerillas,
dame, dame,
dame una segunda oportunidad.

 

 

BALA PERDIDA

Las balas perdidas
no siempre son por ser disparadas.
Las hay que ni siquiera
están en el arma, no llegan a ser detonadas.
Son balas olvidadas. 
Como el libro en su envoltorio
esperando ser devorado por ambiciosos y mirones.

Escondidas en su caja 
con millares de sus mismas características
anhelantes de que la mano elija, 
del tacto, del deseo...
procurando mostrar su mejor cara, 
de cara al púlpito.

La oscuridad, 
vuelve no has sido seleccionada,
pobre bala
has vuelto a ser la olvidada.

Creces, y no conoces
mas que la caja 
donde se hacinan tus compañeras
tan iguales, tan distantes, tan cercanas...

Aún así no os llega el calor
que desprende el cariño
se te olvido la sonrisa del niño.,

Acaba como empezó,
vuelta al volquete
la caja escupe 
con violencia los cartuchos,
resistidos a caer sobre la mesa
sintiendo como a la conciencia pesa
dejar en la jungla del asfalto 
a descuida inocente y frágil presa.

BALA PERDIDA
BALA LANZADA
BALA, EN CORAZÓN CLAVADA
BALA, PROYECTIL,
TRISTE HOJA DE JAZMIN